descreo del detalle y del conjunto
creo en la niebla ciega que me come
cuando cierro los ojos luego de la gota en la taza diluida en el agua diluida en mi cuerpo
y veo ciegos cuerpos amorfos
y grietas siderales y trazos imprecisos y tortuosos
como de alguien que agoniza
y la llama verde de la pc crepita un fuego frío y abismal
y el pasado y el presente huyen y me quedo sola
con mis fantasmas de colores en la sombra
lunes 14 de mayo de 2007
jueves 10 de mayo de 2007
12
los rincones de paul.
cuando escribo en la pc, a mi derecha, un poco en diagonal, descansando su gran trompa sobre sus manotas. moviendo las orejas cuando puteo por una errata o porque volqué el mate. moviendo las orejas y los ojos. a veces muge un poco (juro que muge, es un suave mugido, muy dulce, ya lo he escrito en otra parte).
cuando río y le hablo y le hago mohínes, se sienta enderezando sus patas delanteras, y ladra estentóreamente con su gran hocico negro. y mueve la cola y se relame con su lengua más grande que varios perros juntos de la alegría que le da que le haga fiestas.
cuando duermo, en cambio, está en su enorme moisés (también lo he nombrado) a los pies de mi cama, en el rincón que queda entre la pc de mi pieza (donde hago literatura) y la cama, medio bajo la ventana que da al fondo, al verde, a la luna a veces.
le encanta caminar por la playa. correr por la playa. se va lejísimos y yo lo corro un poco y luego me canso (no físicamente, sino de correrlo), y lo dejo que retoce un poco y que cague bastante en la discreta arena sucia. y que chapotee en el mar. él siempre vuelve, como el oleaje.
y a veces, cuando me siento en la punta de la rambla, entre el viento y el rugido del mar y la soledad y el silencio (porque elijo las horas en que no hay nadie o casi nadie allí). bueno, me siento en la punta de la rambla, casi sobre las piedras de abajo (si contara la historia de esas piedras de abajo, donde no me hubiera importado haberme muerto hace no mucho tiempo), y me quedo abstraída, abstraída como casi siempre en todo lugar y en todo tiempo, pero ahí, fascinada y atónita ("como una ciega frente al mar"), oyendo el om. el om. y paul camina por ahí, da trotecitos olisqueando detrás, y cuando se cansa de mi quietud que no se cansa viene y se sienta lo más al lado mío que le permite el sitio y se queda con la trompa apoyada en las patas de adelante, en sus manotas negras con manchitas blancas, y me mira de reojo, como esperando que yo me canse de volarme (pero nunca me canso) o al menos lo acaricie.y así puedo quedarme horas, mirando el mar en los días plomizos en que no anda nadie por la rambla, bien de mañana, pensando en cualquier cosa, a veces apuntando poemitas o fragmentos en mi cuadernito de notas. y a veces sólo sigo abstraída mientras con la derecha le acaricio el lomo gigantesco y suavísimo y él se queda quietito, inmutable, tan fascinado como yo por ese sitio inexpugnable (el sitio de nosotros y del mundo, de los tres).
pueden ser horas, sí. y a veces, cuando estoy muy feliz y me tengo que ir porque quizá anochece (o se hace hora de almorzar), lo miro y le sonrío a paul inmóvil y le beso su cabezota buena, y me le tiro encima del lomo y lo abrazo mucho mucho y fuerte fuerte.
no sé si he conocido momentos más sublimes que esos, cuando quedamos los dos solos con el ruido del mundo.
cuando escribo en la pc, a mi derecha, un poco en diagonal, descansando su gran trompa sobre sus manotas. moviendo las orejas cuando puteo por una errata o porque volqué el mate. moviendo las orejas y los ojos. a veces muge un poco (juro que muge, es un suave mugido, muy dulce, ya lo he escrito en otra parte).
cuando río y le hablo y le hago mohínes, se sienta enderezando sus patas delanteras, y ladra estentóreamente con su gran hocico negro. y mueve la cola y se relame con su lengua más grande que varios perros juntos de la alegría que le da que le haga fiestas.
cuando duermo, en cambio, está en su enorme moisés (también lo he nombrado) a los pies de mi cama, en el rincón que queda entre la pc de mi pieza (donde hago literatura) y la cama, medio bajo la ventana que da al fondo, al verde, a la luna a veces.
le encanta caminar por la playa. correr por la playa. se va lejísimos y yo lo corro un poco y luego me canso (no físicamente, sino de correrlo), y lo dejo que retoce un poco y que cague bastante en la discreta arena sucia. y que chapotee en el mar. él siempre vuelve, como el oleaje.
y a veces, cuando me siento en la punta de la rambla, entre el viento y el rugido del mar y la soledad y el silencio (porque elijo las horas en que no hay nadie o casi nadie allí). bueno, me siento en la punta de la rambla, casi sobre las piedras de abajo (si contara la historia de esas piedras de abajo, donde no me hubiera importado haberme muerto hace no mucho tiempo), y me quedo abstraída, abstraída como casi siempre en todo lugar y en todo tiempo, pero ahí, fascinada y atónita ("como una ciega frente al mar"), oyendo el om. el om. y paul camina por ahí, da trotecitos olisqueando detrás, y cuando se cansa de mi quietud que no se cansa viene y se sienta lo más al lado mío que le permite el sitio y se queda con la trompa apoyada en las patas de adelante, en sus manotas negras con manchitas blancas, y me mira de reojo, como esperando que yo me canse de volarme (pero nunca me canso) o al menos lo acaricie.y así puedo quedarme horas, mirando el mar en los días plomizos en que no anda nadie por la rambla, bien de mañana, pensando en cualquier cosa, a veces apuntando poemitas o fragmentos en mi cuadernito de notas. y a veces sólo sigo abstraída mientras con la derecha le acaricio el lomo gigantesco y suavísimo y él se queda quietito, inmutable, tan fascinado como yo por ese sitio inexpugnable (el sitio de nosotros y del mundo, de los tres).
pueden ser horas, sí. y a veces, cuando estoy muy feliz y me tengo que ir porque quizá anochece (o se hace hora de almorzar), lo miro y le sonrío a paul inmóvil y le beso su cabezota buena, y me le tiro encima del lomo y lo abrazo mucho mucho y fuerte fuerte.
no sé si he conocido momentos más sublimes que esos, cuando quedamos los dos solos con el ruido del mundo.
miércoles 9 de mayo de 2007
11 (canción existencialista)
¿saben saben lo que hizo
el famoso mono liso?
a la orilla de una zanja
cazó viva una naranja
¡qué coraje, qué valor!:
aunque se olvidó el cuchillo
en el dulce de membrillo
la cazó con tenedor
la naranja se pasea
de la sala al comedor
no me tires con cuchillo
tirame con tenedor
a la hora de la cena
la naranja le dio pena
fue tan bueno el mono liso
que de postre no la quiso
el valiente cazador
ordenó a su comitiva
que se la guardaran viva
en el refrigerador
la naranja se pasea
de la sala al comedor
no me tires con cuchillo
tírame con tenedor
mono liso en la cocina
con una paciencia china
la domaba día a día
la naranja no aprendía
mono liso con rigor
al fin la empujó un poquito
y dio su primer pasito
la naranja sin error
la naranja se pasea
de la sala al comedor
no me tires con cuchillo
tirame con tenedor
el famoso mono liso?
a la orilla de una zanja
cazó viva una naranja
¡qué coraje, qué valor!:
aunque se olvidó el cuchillo
en el dulce de membrillo
la cazó con tenedor
la naranja se pasea
de la sala al comedor
no me tires con cuchillo
tirame con tenedor
a la hora de la cena
la naranja le dio pena
fue tan bueno el mono liso
que de postre no la quiso
el valiente cazador
ordenó a su comitiva
que se la guardaran viva
en el refrigerador
la naranja se pasea
de la sala al comedor
no me tires con cuchillo
tírame con tenedor
mono liso en la cocina
con una paciencia china
la domaba día a día
la naranja no aprendía
mono liso con rigor
al fin la empujó un poquito
y dio su primer pasito
la naranja sin error
la naranja se pasea
de la sala al comedor
no me tires con cuchillo
tirame con tenedor
maría elena walsh, "twist del mono liso"
(próximamente prometemos: blues del mono liso y baguala del mono liso.
advertencia: son MUY DEPRIMENTES)
domingo 6 de mayo de 2007
jueves 3 de mayo de 2007
9
el silencio libérrimo
no hay nada más que viento y frugal vida
frugal y luchadora
soledad fuerte del que se ha retirado por propia voluntad
y la melancolía
allí
en el falansterio de uno mismo
es un dulce dolor sagrado que se extingue en el cielo
que se va con el viento
que es el viento
y con él se va uno
y luego vuelve mundo
flor
montaña
árboles ralos
nubes entre los pies
plácida runa que susurra deidades
a trex
miércoles 2 de mayo de 2007
martes 1 de mayo de 2007
7
no he hablado del gato de mi abuela y de sus extrañas relaciones con mi paul.
los dos son negros, con manchitas blancas. il duce (así le decimos los nietos, en realidad se llama duque) tiene ojos verdes, en cambio paul los tiene azules.
paul, acostumbrado a reinar omnímodamente en la casa desde hace casi cuatro años, vivió la llegada de il duce como una invasión. imagínense que el peso de paul es como veinte veces mayor que el de il duce, así que... es una lucha desigual.
afortunadamente para il duce, yo no le dedico mimos (además, es repugnante como todos los gatos). el resto de la casa, acostumbrada a mimar al viejo huraño (tiene ocho años, il duce), lo trata con respeto y ceremoniosamente, y paul lo advierte, y al principio no lo dejaba que se acercase, le gruñía feo (ni qué hablar cuando comía y el gato se le acercaba).
pero paul es un cachorro de sesenta kilos, es un grandote bueno, y con el correr de los meses (il duce ya lleva más de nueve meses en mi casa), le mueve la cola y le hace fiestas.
pero la mayor parte del tiempo no se dan bola, se limitan a dormir uno al lado del otro, en el pasillo del fondo, o adentro, al fresco de las baldosas (esta es sin dudas una imagen que guardo del verano).
a veces il duce se escapa para la casa de la abuela (ahora ahí vive mi hermano con su chica y la panza de su chica), pero siempre vuelve porque mi hermano es mucho más hosco que él, y mi abuela siempre está acá, ahora.
la única invencible hostilidad de paul es cuando il duce intenta entrar en la pieza de la pc comunal (donde yo paso varias horas por día) o en mi pieza: son sus cubiles.
pero al duce no le interesa demasiado todo lo que le cueste un poco, está bastante viejo y aburguesado, y fuera de unos cuantos zarpazos que le ha prodigado en el hocicote a paul, lo deja hacer mayormente a este grandulón, le deja creer al enormísimo bobo que el que manda es él.
es que, con el tiempo, los fascistas aprendieron que el mejor modo de mandar es hacerle creer al otro que es el que manda y decide por sí mismo. a esto lo denomina luhmann "la democracia".
los dos son negros, con manchitas blancas. il duce (así le decimos los nietos, en realidad se llama duque) tiene ojos verdes, en cambio paul los tiene azules.
paul, acostumbrado a reinar omnímodamente en la casa desde hace casi cuatro años, vivió la llegada de il duce como una invasión. imagínense que el peso de paul es como veinte veces mayor que el de il duce, así que... es una lucha desigual.
afortunadamente para il duce, yo no le dedico mimos (además, es repugnante como todos los gatos). el resto de la casa, acostumbrada a mimar al viejo huraño (tiene ocho años, il duce), lo trata con respeto y ceremoniosamente, y paul lo advierte, y al principio no lo dejaba que se acercase, le gruñía feo (ni qué hablar cuando comía y el gato se le acercaba).
pero paul es un cachorro de sesenta kilos, es un grandote bueno, y con el correr de los meses (il duce ya lleva más de nueve meses en mi casa), le mueve la cola y le hace fiestas.
pero la mayor parte del tiempo no se dan bola, se limitan a dormir uno al lado del otro, en el pasillo del fondo, o adentro, al fresco de las baldosas (esta es sin dudas una imagen que guardo del verano).
a veces il duce se escapa para la casa de la abuela (ahora ahí vive mi hermano con su chica y la panza de su chica), pero siempre vuelve porque mi hermano es mucho más hosco que él, y mi abuela siempre está acá, ahora.
la única invencible hostilidad de paul es cuando il duce intenta entrar en la pieza de la pc comunal (donde yo paso varias horas por día) o en mi pieza: son sus cubiles.
pero al duce no le interesa demasiado todo lo que le cueste un poco, está bastante viejo y aburguesado, y fuera de unos cuantos zarpazos que le ha prodigado en el hocicote a paul, lo deja hacer mayormente a este grandulón, le deja creer al enormísimo bobo que el que manda es él.
es que, con el tiempo, los fascistas aprendieron que el mejor modo de mandar es hacerle creer al otro que es el que manda y decide por sí mismo. a esto lo denomina luhmann "la democracia".
viernes 27 de abril de 2007
6
ahora la fiebre es anecdótica.
durante toda mi vida ha sido muchas veces el tema primordial. lo es en mi literatura.
emmm. luego pasan cosas, pasa N, y la fiebre ha pasado a ser secundaria.
¿cómo se le escribe a la felicidad, a la estabilidad? ¿se le escribe?
en fin, terminaré escribiendo textos aún más abstractos, mein gött, pase lo que pase siempre es así.
durante toda mi vida ha sido muchas veces el tema primordial. lo es en mi literatura.
emmm. luego pasan cosas, pasa N, y la fiebre ha pasado a ser secundaria.
¿cómo se le escribe a la felicidad, a la estabilidad? ¿se le escribe?
en fin, terminaré escribiendo textos aún más abstractos, mein gött, pase lo que pase siempre es así.
jueves 26 de abril de 2007
5
el sinfín
se cansó
y se dio
hasta nacer
hasta nacer
toda cosa se hizo en llaves
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve se ama se pierde
población
zulú
piden más
aserrín
les dan
toda cosa se hizo en tres llaves
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve se ama se pierde
todo espera mansamente allí
y lo que se ve se ama se pierde
el bien
trae mal
y la piedad
traspasó
el dulzor
toda cosa se se hizo en tres llaves
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve
todo alguna vez es el puente
y que se ama
la verdad es lo más intranquilo
y lo que se pierde
todo está colmado de lugar
y lo que se ve se ama se pierde
un cajón
de gin
vale más
que un pan
que se da
toda cosa se hizo en tres llaves
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve
todo alguna vez es el puente
lo que se ama
la verdad es lo más intranquilo
y lo que se pierde
todo está colmado de lugar
todo está colmado de lugar
todo esta vendado así
ya no vale el más allá
todo espera mansamente allí
todo esta vendado aquí
para bien o para mal
todo espera mansamente allí
y lo que se ve se ama se pierde
se cansó
y se dio
hasta nacer
hasta nacer
toda cosa se hizo en llaves
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve se ama se pierde
población
zulú
piden más
aserrín
les dan
toda cosa se hizo en tres llaves
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve se ama se pierde
todo espera mansamente allí
y lo que se ve se ama se pierde
el bien
trae mal
y la piedad
traspasó
el dulzor
toda cosa se se hizo en tres llaves
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve
todo alguna vez es el puente
y que se ama
la verdad es lo más intranquilo
y lo que se pierde
todo está colmado de lugar
y lo que se ve se ama se pierde
un cajón
de gin
vale más
que un pan
que se da
toda cosa se hizo en tres llaves
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve se ama se pierde
lo que se ve
todo alguna vez es el puente
lo que se ama
la verdad es lo más intranquilo
y lo que se pierde
todo está colmado de lugar
todo está colmado de lugar
todo esta vendado así
ya no vale el más allá
todo espera mansamente allí
todo esta vendado aquí
para bien o para mal
todo espera mansamente allí
y lo que se ve se ama se pierde
spinetta, "tres llaves"
martes 24 de abril de 2007
4
un vestido verde
vacío
su perfume
ella en la habitación
silencio
música
un vestido sin ella todavía
una hebilla invisible que se dejó en mi almohada
el bowie que escuchamos entre besos
me trae el gusto de sus labios
vacío
su perfume
ella en la habitación
silencio
música
un vestido sin ella todavía
una hebilla invisible que se dejó en mi almohada
el bowie que escuchamos entre besos
me trae el gusto de sus labios
lunes 23 de abril de 2007
3
la tarde se hizo añicos
la pava silbó sombras
la casa oscura y no nos importó la lluvia
sólo los labios nuestros encontrándose
la pava silbó sombras
la casa oscura y no nos importó la lluvia
sólo los labios nuestros encontrándose
domingo 22 de abril de 2007
1
escribo como con los ojos cerrados
como quien tiene una última moneda y la tira al río
como quien es el río y murmura palabras cortesanas
soy la que labra el viento
soy la que agita los silencios
soy la turba
la dulce mueca última
la tentación
el desamparo
la penura
la gloria
la soledad
la triste testigo del tiempo
como quien tiene una última moneda y la tira al río
como quien es el río y murmura palabras cortesanas
soy la que labra el viento
soy la que agita los silencios
soy la turba
la dulce mueca última
la tentación
el desamparo
la penura
la gloria
la soledad
la triste testigo del tiempo
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